NOSTALGIA DE TI

(LA EVOCACIÓN ES COLOR NÁCAR)

La nostalgia de ti
prendida la tengo
en la piel.
Huele a bosque
a camino perdido
a flor viva.
Por cada poro
respira
una caricia
olvidada en el tiempo.
En mis labios
aún queda
tu aliento,
sabor de ti,
y en mis oídos
tu voz suave
susurrando
aquellas palabras
de un día.
La nostalgia de ti
prendida
la tengo
en la piel.

ORO

(LA BELLEZA ES COLOR ORO)

Pasan volando
todas juntas
las gaviotas.
Pasan gritando
todas juntas
las gaviotas.
Se posan
todas juntas
las gaviotas.
Quedan estáticas
todas juntas
las gaviotas
en la playa.
Y se quedan
todas juntas
mirando al sol
que va descendiendo,
cual bola de oro,
en el rojo encendido
del mar.
Quedan pensativas,
todas juntas
las gaviotas,
quedan calladas
mirando el violáceo
firmamento
surcado de briznas
doradas.
Repentinamente
todas juntas
las gaviotas
se echan a volar.
Todas juntas
las gaviotas
desaparecen
allá en la lejanía.
Queda
un sonoro silencio,
un gran silencio,
un profundo silencio
en la playa desierta.
¿A donde van
las gaviotas
cuando todas juntas
parecen adentrarse
dentro del sol?

TRAMONTANA

(LA BELLEZA ES COLOR ORO)

Tramontana
del Ampurdán,
cuando con mirada airada
pasas rauda
cual amazona real
lanzada
al galope
por las alturas
y limpias
de impurezas el aire
llevándote las nubes,
arrastrando las brumas
y neblinas,
nada se te resiste
todo te llevas
por delante
en tu loca carrera.
Rizas el mar
con tus puntillas blancas
pintadas sobre un azul
intenso
veteado por tonos
verdioscuros
y verdiclaros
allá donde al besar
la orilla
el agua se torna
cándida.
Ahí los niños
lanzan sus cometas
al cielo diáfano
entre risas
de alegría
y el sol cabrillea
y convierte en plata
unas aguas que
resplandecen
bajo el sol.
Y en esas aguas
enardecidas
pasan veloces,
como si volaran
tantas velas blancas
coronadas por gaviotas
que rotan
hacia arriba
y se lanzan
en picado
hasta el agua brillante
gritando
con voz estridente
su homenaje
a la reina de los vientos,
la Tramontana
del Ampurdán.
Y la atmósfera
queda límpida,
el horizonte transparente
sin esconderse
tras ninguna bruma.
Cuando tu pasas,
Tramontana
del Ampurdán,
limpias la tierra,
limpias el aire,
limpias el mar,
limpias el alma.

CONTEMPLANDO EL MEDITERRÁNEO
A mis amigos de una vida entera Jordi y Mari.

NIEBLA MISTERIOSA

(EL DESORIENTARSE ES GRIS LECHOSO)

Niebla.
¿Qué hay tras de ti?
Muerte espiral
que vas abrazando
en tu misterio cándido,
envolviendo despacio
a quién en ti entra
fascinado
por tu belleza blanca,
intangible,
etérea.
Niebla
¿Quién eres tu?
Esa humedad lánguida,
indefinida,
indefinible,
fría y lechosa
que abraza el alma
y la transporta,
misteriosa
y silenciosa
a un lugar donde
no hay palabras,
solo un vacío mortal.

ERAN TRES AHORA SON DOS

(LA DESOLACIÓN ES NEGRO NOCHE)

Camina,
camina el viejo
desaliñado,
camina
trompicando
con su bastón.
A la correa lleva
un perro cojo
despeluchado
medio ciego.
Camina el viejo
desaliñado,
trompicando
él como su perro,
sucia la camisa
sucias las zapatillas
sucio el perro
que antes era blanco
y ahora es gris.
Camina,
camina el viejo
desaliñado,
hasta que
se sienta
en un banco
la mirada perdida
mirando al mar
en la distancia.
Solo queda
en la de ambos
soledad
la luz
de la mutua amistad.
Debo decir
que a ese viejo
desaliñado
le recuerdo
cuando no era viejo él
ni era viejo
su perro .
Cuando eras tres
y no dos,
cuando su brazo
galante
daba apoyo
a una mujer
sonriente
y paseaban
él,ella y el perro
junto al mar.
Entonces el viejo
desaliñado
era menos viejo
y el perro
era blanco
y no gris
era solo
un cachorro
saltarín.
Portaba el viejo
la camisa limpia,
los zapatos nuevos,
y llevaba
la dicha pintada
en la cara.
En aquél tiempo
el perro blanco
no cojeaba
ni el viejo
tampoco.
Hoy
caminan,
caminan juntos,
los dos desaliñados,
los dos cojeando
a la par
y cuando se sientan
en el banco
mirando al mar
son la estampa misma
de la desolación.

LA LUNA ROJA

(EL DOLOR ES NEGRO AZABACHE)

La luna roja
cual fantástica lámpara
convierte el mar en sangre.
También el firmamento
como neblinoso,
enrojece
y hasta las nubes
se tiñen de bermellón.
La locura
expresada en palabras
inaudibles,
te estalla dentro,
atraviesa tus pupilas
y penetra en el alma,
en un destello espectral
haciéndote descender
escalón tras escalón
hasta el mismo infierno.
Esa es la luz,
esa es la luz roja,
esa es la lámpara roja,
es la luna roja,
es la pupila roja,
es tu dolor sin límite,
tu dolor indescriptible,
es la herida abierta
que la sangre arroja
la que hace el mar púrpura
convirtiendo la luna
en una bola
incandescente.
Es tu desintegración
como persona,
que no resiste más el dolor,
es la luz roja,
como un relámpago
antes de llegar al negro,
al negro azabache.
Ese es el final del final.

LUNA LLENA DOLOROSA

(EL DOLOR ES NEGRO COMO LAS TINIEBLAS)

Cual lámina de plata,
delante del ventanal
se extiende, tranquila,
la superficie del mar .
Nunca imaginé
que tal plácida belleza
fuera testigo
de tan grande dolor.
El estilete afilado
ha penetrado
hasta la empuñadura
con rabia y saña.
Nunca imaginé
que ante esa luminaria
suspendida del cielo
entre el plateado del agua
y el blanco de la espuma,
una mano querida
aferrara ese lama
y que la hundiera
hasta el final.
Quizá no lo sepáis
pero las palabras
te pueden matar.