DAVID EN SU CUNA ENTRE LAS ESTRELLAS

(La pérdida es violeta)

No llegaste a ver la luz del día,
David.
Pero si a presentir su resplandor
así como el calor suave del sol,
el brillo de las estrellas
en la noche azul,
y la luna llena plateando el mar,
David.

Todo eso tú lo conocías,
al mismo modo que el olor
de la hierba bajo la lluvia
o el piar de los pájaros al albear.

Tú todo eso lo tenías
dentro de ti, David,
porque yo te lo contaba,
y tu sonreías feliz
dentro de mi
sintiendo los dos corazones
al unísono palpitar,
así nos amábamos,
así nos conocíamos,
aún sin vernos siquiera,
así era,David.

Hasta aquél día de marzo
sibilante de vientos siniestros
en que tu te fuiste,
David.

!Como odio el viento
desde que mi corazón
comenzó a batir solo!
Sé que te llamó una luz
y tú te fuiste tras ella,
David,
igual que cualquier niño.

A nada valieron mis gritos,
escapaste de mi blanda cuna
donde flotabas feliz.

Mi cuna quedó vacía
y yo quedé sin voz de tanto llorar.
Quizá ahora ya conozcas,
David,
allá donde estás,
en tu cuna de estrellas,
preparada por los ángeles,
el sol, la luz,la luna el amor.

Quizá algún día
nos veremos cara a cara
y tu reconocerás mi voz,
si, seguro que la reconocerás.
No viste la luz del día,
David,
pero conociste mi amor,
conociste el palpitar
de mi corazón.

Un día sin viento será así,
David,
un día de luz intensa,
un día...
David.

A MI HIJO DAVID
AL QUE NO PUDE CONOCER.

ANIVERSARIO

(La pena es violeta)

Te fuiste sin un adiós,
te fuiste
con el corazón vacío
por las palabras no oídas,
por las palabras no pronunciadas,
por las lágrimas no vertidas.
Al cerrar los ojos
no te acompañó
ni una sola imagen,
ni una caricia,
ni un susurro de amor,
ni una mano querida.
Te fuiste envolviéndote
la húmeda niebla,
y te sumiste en ese olvido
cubierto de tierra,
única compañera,
única amiga
de los muertos,
más muertos,
que todos los muertos,
esos muertos solos,
solos como tú.
Espero que la tierra
te abrace
y te sea amiga,
y que allá en el otro lado
por lo menos
un ángel haya ido
a esperarte ,

un ángel amigo

de los seres solitarios
de esos solos tan solos

a los que no despide nadie.
Quizá ahora donde estás
puedas sentir esas palabras
por ti y por mi nunca
ni dichas ni oídas
y también el beso leve,
húmedo de lágrimas
posado en una frente ya fría,
cuando ya no podías apreciarlo,
de una hija siempre lejana,
que hoy se hunde en la propia pena.
Pena tardía la mía,
pena por tu solitaria vida,
pena por esa lugar
que no ocupaste en mi vida
pena por nuestra incapacidad
de comunicarnos nuestra pena.

RECORDANDO A MI PADRE

EL RAMILLETE DE LAS OCASIONES VIVIDAS O PERDIDAS

(VIOLETA)

Amiga querida,
cuando me diste tu ramillete
de los “aquí y ahora”
puse las flores en agua
junto a mi cama.
Y las flores invadieron,
una a una y todas a la vez
el mundo de mis sueños,
ese mundo raro y movedizo
lleno de escaleras caracol
habitaciones vacías
salones dorados
lóbregas buhardillas,
donde mezclados se petrifican
jardines y mares
arboles y lagos
vergeles y desiertos
nubes y truenos
cartas y fotos
cuadernos y libros
zapatos y sombreros.
Si, querida amiga,
las flores húmedas o secas
una por una y todas a la vez
son como llaves
que en mi sueño
abrían puertas
donde a veces era noche
y a veces día,
luces y sombras
verdades y mentiras
que la pesadilla transforma
en fantasmas de la memoria.
Y así me doy cuenta,
ora entrando en una estancia
con paredes de roca,
ora en otra de rojos cortinajes,
de atravesar estrechos corredores
y llegar a bosques sombríos
donde las pequeñas luciérnagas
son mis “aquí y ahora”
que se han ido sucediendo
entre playas inexistentes
en la pared pintadas
o esos bosques pavorosos
o desiertos vacíos
donde aúllan los chacales.
!Oh duda permanente!
Buhardilla polvorienta
entre cartas y fotos,
huellas de amores antiguos
de besos perdidos
de decisiones no tomadas.
Pero donde también
brillan las imágenes
del niño que lleva estrellas
en el bolsillo
o la niña que habla con mariposas
y la sostiene en su dedo.
O ese sótano negro
donde languidece todo aquello
que fue negado con obstinación,
!Oh cementerio donde no hubo perdón!
ni piedad ni misericordia
donde se pudre de mi lo peor,
los “aquí y ahora” muertos
y que no fueron
porque mis ojos ciegos
no los quisieron ver.
Y luego subir y subir
para tocar el techo del mundo
los dedos apenas rozando
el firmamento lejano,
esa eternidad parada ahí
de los “aquí y ahora” inalcanzables
perdidos en el infinito.
Tu ramillete, querida amiga,
ya flores secas al alba,
me ha mostrado
esos momentos de exaltación
de vida vivida
o esos momentos no vividos,
de la vida negada.
Así como la flor al alba
es flor ya marchita,
cuando anochece ,
la vida que ha pasado
ya no volverá.

A mi amiga Gini Miguez Lima

que me brindó el ramillete.

RELOJES. SALVADOR DALÍ.

MI SOMBRA Y YO

(LA SOLEDAD ES VIOLETA)

Camino mientras oígo mis pasos
retumbando en la calle vacía,
camino con el corazón
resonante en la misma garganta.

Veo todas las puertas cerradas,
ni luz ni gente en las ventanas,
solo las estrellas y la luna
iluminan la noche silenciosa.

Está todo tan quieto y callado,
que ni un borracho ni un gato
rompen la insólita noche muda,
tanto de parecer un montaje teatral.

Camina también mi sombra,
nítida bajo la claridad lunar,
camina junto a mi con pasos iguales
como si quisiera mitigar mi soledad.

Y me parece como si me hablara
y como si sintiera su respirar,
!bendita sea mi sombra!
una soledad dentro de otra soledad.

Soledades solas unidas una con otra
en la soledad sola de la noche vacía
donde hasta tu propia sombra
es tu única compañía.

MARTES DE NOVIEMBRE

(LA TRISTEZA ES VIOLETA)

Tu eras
hace un momento
una pequeña bola gris
de vida
un par de ojillos negros,
una mancha amarilla
en el pecho,
un respirar inquieto,
un aletear trémulo,
una nota musical
en la ciudad dormida.
Debería haber sido
un martes cualquiera
de noviembre,
debería haber sido
una mañana cualquiera
de lluvia.
Pero cuando mi mano fría
te ha levantado del pavimento
ya no eras
-pequeña bola gris-
mancha amarilla,
más que una nota musical
rota por el silencio.
Si mi mano no hubiera sido
tan gélida
te hubiera dado la vida,
triste incapacidad la mía
de éste martes lluvioso,
pobre bola gris inerte,
no la vida
sino la muerte
nota musical rota
para siempre,
has encontrado
en mi mano
demasiado fría,
en ésta martes cualquiera
de éste mes de noviembre.

VIEJA CIUDAD Y VIEJOS LIBROS

(EL RECUERDO MELANCÓLICO ES VIOLETA)

Me encanta pasear
por la vieja ciudad,
en cada ventana cerrada
-!Oh si hablara!-
entre los geranios marchitos
se trenzarían viejas historias.

Me encanta pasear
por la vieja ciudad.
Oler su olor añejo,
tocar sus mohosas piedras.
Y pararse bajo el vetusto farol
de la estrecha calle
-!Oh si hablara!-
Nos contaría de antiguos amoríos
y besos furtivos bajo su luz
tenue y discreta.

Me encanta pasear
por la vieja ciudad,
y mirar sus grises tejados
y recordar a los muchos gatos
-!Ah si pudieran hablar!-
gritando sin pudor sus amores
a la gata más bella
del más destartalado tejado
de la más estrecha calle
de la vieja ciudad.

Y entrar en la más oscura librería
de libros antiguos y usados
-!Ah si pudieran hablar!-
y comprar un ejemplar
polvoriento y amarillo
con su olor a viejo
-!Oh si pudiera hablar!-

Y abriéndolo encontrar
una rosa marchita
entre sus hojas
¿Quién la puso allí?
-!Oh si pudiera hablar!-
Sabríamos cuántas lágrimas,
cuántos suspiros de añoranza
derramados sobre esa página
de la rosa escondida
como un viejo relicario.
-!Oh si pudiera hablar!-

Me encanta pasear
por la vieja ciudad.
Hablar con sus fantasmas
que aun hoy se asoman
a las ventanas
y se besan bajo la farola.

Para verlos hay solo que querer verlos.

Me encanta pasear
por la vieja ciudad.
Porque esa ciudad habla.
Habla porque tiene alma.
Habla porque tiene personalidad.

RECUERDA BÁRBARA COMO LLOVÍA

EL RECUERDO MELANCÓLICO ES VIOLETA

Recuerda Bárbara
como llovía sin tregua aquél día,
y tu caminabas sonriente,
radiante, extasiada,
chorreante bajo la lluvia.
Caían las palabras
del cielo en forma de gotas,
en forma de lluvia fina,
palabras, palabras, tantas palabras,
que para ti tenían sentido
y para mi también.
Recuerda Bárbara,
como llovía sin tregua aquél día
y tú caminabas sonriente,
radiante, extasiada,
chorreante de lluvia
tu pelo y tu cara.
!Las palabras!
Ni tú lo sabías
ni yo lo sabía
la importancia de esas palabras,
flores blancas,
lluvia fina.
Recuerda, Bárbara
como jugábamos
con esas palabras.
Bárbara,
con el pasar del tiempo,
son palabras que la lluvia
se lleva
fuera, lejos de mi y de ti,
y las palabras se hacen río,
se hacen mar,
se hacen lluvia de nuevo
sobre tu rostro mojado.
Bárbara,
las palabras vienen y van,
son savia vivificante,
cuando te llegan,
son agua de vida
cuando se van
y confluyen de nuevo al mar.
Bárbara
llueve también en éste día,
llueve sin tregua,
y tú sigues caminando
sonriente,
radiante, extasiada,
chorreante bajo la lluvia
que sin cesar todavía esperas,
pero, Bárbara,
el tiempo ha pasado,
las palabras ya se han ido,
son ya mar
son ya río
aunque todo carece de sentido,
para ti no,
Bárbara.

Recordando a Jean Jacques Prévert
y su poema Bárbara.
“Rappelle-toi Bárbara
Il pleuvait sans cesse sur Brest ce jour-là”

AMIGAS PARA SIEMPRE EN VIOLETA

LA MELANCOLÍA COLOR VIOLETA

Si en el bosque helado,
entre la niebla vas,
y caminando,
de repente
sientes su presencia,
su cercano respirar,
y te susurra
cual inusual brisa
de primavera
en un mes invernal,
palabras al oído,
y te acaricia,
sublime escalofrío,
con su mano gélida,
sin que puedas verla,
es que ella está ahí.
Si, es ella,
la que va cantando,
la de la sonrisa leve,
la del gesto tierno,
la de la palabra suave,
la de la mano liviana,
la de la veste blanca,
la de alas de mariposa.
Es ella la que camina,
camina junto a ti,
desde que eras niña,
adolescente,
mujer adulta,
desde siempre
una eternidad
paralela a ti,
es la presentida,
la nunca vista,
la por unos amada,
la por otros temida.
Si, es ella,
esa a la que oías cantar,
esa la que te hablaba,
esa con la que soñabas,
¿Es ella,
tu amiga,
tu hermana,
tu gemela,
tu media vida?
Si . Es ella.
Entonces
toma su mano,
mírala a los ojos,
abrázala fuerte.
Caminad expeditas,
cogidas de la mano,
por fin juntas,
ya no sois dos
sino una.
Convergencia paralela
vivida una vida
como dos líneas juntas,
como dos líneas separadas,
compañeras desde siempre
pero ahora,
un solo fugaz segundo,
amigas.
Atravesad el bosque,
corriendo,
penetrad la niebla.
Al otro lado
verás su cara
por un instante.
Luego sombras,
y una luz
en lontananza.
Tu ya no estarás.
Ella tampoco.
Para siempre
seréis
las dos niebla,
las dos ceniza,
las dos humo,
las dos nada,
muerte querida,
muerte amiga.

EL CEMENTERIO DE LAS PALABRAS NO OÍDAS

Las palabras
se las va tragando
un agujero negro
impenetrable.
Son palabras muertas
que ya no tienen sentido
sin que nadie
las pueda escuchar.
Las palabras
son nuestro pensamiento
nuestra ilusión
nuestra pena,
lanzadas al aire
para que alguien
las recoja.
Si nadie las escucha
van al cementerio
de las palabras
no escuchadas
que ya nacieron muertas
condenadas
a una inexistencia
sin vuelta atrás.
Solo nos queda
ir al cementerio
de las palabras muertas
que nadie oyó
y llevar flores.

QUISIERA CAMBIAR LAS FICHAS DEL JUEGO

Amiga mía,
quisiera
cambiar el juego.
Quisiera también
revolver las fichas
en el tablero
sin que te enfadaras.
Debes de reconocer
que tu juegas con ventaja,
vieja amiga,
además
tu juegas
con experiencia,
mientras que yo,
no se nada
de éste juego,
tu ya sabes como acabará
también sabes cuando,
y mientras me miras
con tu sonrisa irónica
ya le estás poniendo
el punto final.
Quisiera
sin embargo,
que en éste tablero
extendido
entre nosotras,
hubiera otros colores
y no ese espejo oscuro,
éste espejo roto,
que me has puesto delante.
Yo comprendo que
tu quieres que yo me vea
como soy en mi realidad.
Pero yo
no quisiera
ver mi imagen
reflejada así,
como me la estás mostrando,
sino aquella
que debiera haber sido
y que no fue.
No ignoro
que la culpa es mía,
querida amiga,
pero tu también
puedes constatar
que en algún modo
también las circunstancias
jugaron su parte
que no fue irrelevante.
Y por eso quisiera
que eso fuera tenido
en debida cuenta
y que ésta mueca adusta
que veo en el cristal,
se trasmutara
en una abierta sonrisa.
Al mismo modo
quisiera
que cada odio,
grande o pequeño,
cada discusión,
lógica o estúpida,
cada momento
de rabia, rencor o rencilla,
cada insensato recelo,
cada acción iracunda
con o sin razón,
cada indiferencia
ante de otros el dolor,
esa no estima,
ese desamor,
ese mirar a otra parte,
ese encogimiento de hombros,
ese ir cada uno a lo suyo,
todo ese indecoroso ramillete
que estoy viendo
en el espejo roto
de mi vida,
quisiera
poder cambiar.
Ahora comprendo,
muy adelantado el juego,
demasiado tarde quizá,
qué corta y qué tonta
es la vida
y que es verdad
que el amor si importa,
que el amor es vida,
que la experiencia
te da temperancia
y la tolerancia
te da magnanimidad.
Te enteras demasiado tarde,
casi al final.
¿Sabes que te digo?
Es cierto,
ya no veo las cosas igual,
aunque ciertamente es tarde
y veo que tu
ya quieres acabar.
De todas formas,
si fueras tan amable,
tampoco te costaría tanto
siendo como somos amigas,
atender a mi ruego,
quisiera
cambiar
algunas cosas
en éstos momentos
en que veo terminar el juego
en nuestro tablero
y también caducar
mi tiempo
con cierta velocidad.
No sé
si en éste momento
de la partida
que estoy jugando contigo,
vieja amiga,
compañera de camino,
testimonio mudo,
de mi vida,
discreta pero presente,
caminante a mi paralela,
quisieras tu
hacerme un favor,
ésto es,
hacer como que no me ves,
y mientras tanto,
será solo un momento,
te lo aseguro,
yo puedo cambiar
las fichas del tablero,
y tu, amiga querida,
no me llamarás tramposa
ni terminarás el juego,
ni siquiera te enfadarás,
qué más te da,
será un juego,
una picardía,
una broma más de la vida.
Tu,
pones el reloj
unas horas atrás
y como si no hubiera pasado nada,
reiniciamos la partida
y me das
otra oportunidad.
¿Qué te cuesta?
Tu por delante
al fin y al cabo
tienes toda una eternidad.

IRREALIDAD REALIZADA DEL IMPOSIBLE ABSOLUTO

(LA IRREALIDAD REALIZADA ES VIOLETA)

La dulzura suavísima
de tu beso nocturno
en la vieja buhardilla
de la casa inexistente,
ha impregnado mi ser
de una savia vital
capaz de hacer brotar
flores de luz blanca,
de resplandor lunar,
en la aridez quemada
de mis sentimientos
dormidos en letargo.
Nuestro encuentro
no consciente
en la casa inexistente
de una ciudad soñada
es una irrealidad realizada
de ese imposible absoluto
que solo subsiste
en nuestra imaginación.

EN LA CHARCA MELANCÓLICA

En la charca melancólica
se siente
croar de ranas
y zumbar de insectos.
En la charca melancólica
se intuye
el lento
caer de la tarde
vestida de ámbar,
y en su rostro triste
se cuentan
los minutos del día.
En la charca melancólica
se huele
olor de muerte,
cuando llega la noche
quedamos tu y yo
con las manos vacías,
apenas el croar
de una rana,
y allá arriba
una luna sarcástica,
que nos mira.
En la charca melancólica
duermen
los amores que no existieron,
en el agua estancada
se pudren
sus almas inorgánicas.
En la charca melancólica
cantan
su funeral
las ranas
amigas
y viste luto
la noche sobrevenida.