(LA TRISTEZA ES VIOLETA)
Tu eras
hace un momento
una pequeña bola gris
de vida
un par de ojillos negros,
una mancha amarilla
en el pecho,
un respirar inquieto,
un aletear trémulo,
una nota musical
en la ciudad dormida.
Debería haber sido
un martes cualquiera
de noviembre,
debería haber sido
una mañana cualquiera
de lluvia.
Pero cuando mi mano fría
te ha levantado del pavimento
ya no eras
-pequeña bola gris-
mancha amarilla,
más que una nota musical
rota por el silencio.
Si mi mano no hubiera sido
tan gélida
te hubiera dado la vida,
triste incapacidad la mía
de éste martes lluvioso,
pobre bola gris inerte,
no la vida
sino la muerte
nota musical rota
para siempre,
has encontrado
en mi mano
demasiado fría,
en ésta martes cualquiera
de éste mes de noviembre.
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