martes, 30 de junio de 2009

QUISIERA CAMBIAR LAS FICHAS DEL JUEGO





Amiga mía,
quisiera
cambiar el juego.
Quisiera también
revolver las fichas
en el tablero
sin que te enfadaras.
Debes de reconocer
que tu juegas con ventaja,
vieja amiga,
además
tu juegas
con experiencia,
mientras que yo,
no se nada
de éste juego,
tu ya sabes como acabará
también sabes cuando,
y mientras me miras
con tu sonrisa irónica
ya le estás poniendo
el punto final.
Quisiera
sin embargo,
que en éste tablero
extendido
entre nosotras,
hubiera otros colores
y no ese espejo oscuro,
éste espejo roto,
que me has puesto delante.
Yo comprendo que
tu quieres que yo me vea
como soy en mi realidad.
Pero yo
no quisiera
ver mi imagen
reflejada así,
como me la estás mostrando,
sino aquella
que debiera haber sido
y que no fue.
No ignoro
que la culpa es mía,
querida amiga,
pero tu también
puedes constatar
que en algún modo
también las circunstancias
jugaron su parte
que no fue irrelevante.
Y por eso quisiera
que eso fuera tenido
en debida cuenta
y que ésta mueca adusta
que veo en el cristal,
se trasmutara
en una abierta sonrisa.
Al mismo modo
quisiera
que cada odio,
grande o pequeño,
cada discusión,
lógica o estúpida,
cada momento
de rabia, rencor o rencilla,
cada insensato recelo,
cada acción iracunda
con o sin razón,
cada indiferencia
ante de otros el dolor,
esa no estima,
ese desamor,
ese mirar a otra parte,
ese encogimiento de hombros,
ese ir cada uno a lo suyo,
todo ese indecoroso ramillete
que estoy viendo
en el espejo roto
de mi vida,
quisiera
poder cambiar.
Ahora comprendo,
muy adelantado el juego,
demasiado tarde quizá,
qué corta y qué tonta
es la vida
y que es verdad
que el amor si importa,
que el amor es vida,
que la experiencia
te da temperancia
y la tolerancia
te da magnanimidad.
Te enteras demasiado tarde,
casi al final.
¿Sabes que te digo?
Es cierto,
ya no veo las cosas igual,
aunque ciertamente es tarde
y veo que tu
ya quieres acabar.
De todas formas,
si fueras tan amable,
tampoco te costaría tanto
siendo como somos amigas,
atender a mi ruego,
quisiera
cambiar
algunas cosas
en éstos momentos
en que veo terminar el juego
en nuestro tablero
y también caducar
mi tiempo
con cierta velocidad.
No sé
si en éste momento
de la partida
que estoy jugando contigo,
vieja amiga,
compañera de camino,
testimonio mudo,
de mi vida,
discreta pero presente,
caminante a mi paralela,
quisieras tu
hacerme un favor,
ésto es,
hacer como que no me ves,
y mientras tanto,
será solo un momento,
te lo aseguro,
yo puedo cambiar
las fichas del tablero,
y tu, amiga querida,
no me llamarás tramposa
ni terminarás el juego,
ni siquiera te enfadarás,
qué más te da,
será un juego,
una picardía,
una broma más de la vida.
Tu,
pones el reloj
unas horas atrás
y como si no hubiera pasado nada,
reiniciamos la partida
y me das
otra oportunidad.
¿Qué te cuesta?
Tu por delante
al fin y al cabo
tienes toda una eternidad.

viernes, 26 de junio de 2009

FELICIDAD CON LOS NIÑOS Y LA LUNA


DESDE ALLÍ NONNA OS SONREIRÁ CUANDO YA NO ESTÉ

(la felicidad es azul lunar)

Felicidad

es ver cuatro pares de ojos


mirando una mariquita

¿Porqué,Nonna, está en esa ramita?

¿Porqué es roja con pintitas?

Felicidad

es ver esas pequeñas manos

intentando atrapar una mariposa

¿Porqué,Nonna,porqué vuela?

Felicidad

es oír esas voces que gritan

y que se pierden

en el aire hermoso y suave

de la tarde estival.

Felicidad

es con ellos coger tantas flores

rojas, azules, blancas

¿Porqué, Nonna, porqué esas son blancas?

Felicidad

es ver todos esos diminutos pies

corriendo por el agua

espumosa y salada de la orilla,

y ver volar altas todas esa gaviotas

¿porqué, Nonna, porqué vuelan las gaviotas?

Felicidad

es contemplar la mar nocturna

de plata fuera de la ventana

que se extiende luminosa

ante nuestra mirada encantada.

¿Qué es esa bola grande,Nonna,qué es?

¿Porqué el agua brilla?

Brilla como vuestros ojos,

esos si que brillan,

aquella es las luna llena

que desde allá nos mira.

Felicidad para mi es saber que cuando ya no esté vosotros podréis alzar vuestros ojos a la luna y su cara sonriente será la cara de la Nonna que desde arriba os mirará.

Siempre que me queráis recordar mirad la luna llena.


(Para Javi,Gonzalo,Dalia y Antoni)


NONNA

martes, 23 de junio de 2009

EL LABERINTO NEGRO




Laberinto negro
y sin sentido,
vértigo siento
si voy
a ese lugar
contigo.
Sonrisa mendaz,
ojos turbios,
eres tu ,
un falso amigo,
tu mano tendida
me lleva
al abismo.
Y tu ,
con frecuencia
prometías la luz
mientras esparcías
discordia,
sombras,
infelicidad
pena.
Señalabas caminos
de paz
ofreciendo
en realidad
tus mentiras
y contigo
perderse
en laberintos
sin salida.

domingo, 21 de junio de 2009

NUBES QUE YACÉIS LÁNGUIDAS


(La paz es azul)


Nubes que yacéis lánguidas

sobre las montañas

como si acariciarais sus cumbres

y abrigarais sus vetas doradas,

parece como si conocierais

su sueño secreto

y no quisierais despertarlas.

Vuestros brazos blancos

guardan su silencio callado,

donde solo se oye el balido

de alguna oveja,

el cantar de un pájaro,

el silbido de un pastor,

el ladrido de un perro.

Nubes, que yacéis lánguidas

sobre las montañas,

como mujer dormida

sobre la verde hierba.

No moveros,

que el viento no os lleve

y que esa paz quieta

siempre nos quede,

sin que la turbe

el fragor del trueno.

sábado, 20 de junio de 2009

IRREALIDAD REALIZADA DEL IMPOSIBLE ABSOLUTO



(LA IRREALIDAD REALIZADA ES VIOLETA)

La dulzura suavísima
de tu beso nocturno
en la vieja buhardilla
de la casa inexistente,
ha impregnado mi ser
de una savia vital
capaz de hacer brotar
flores de luz blanca,
de resplandor lunar,
en la aridez quemada
de mis sentimientos
dormidos en letargo.
Nuestro encuentro
no consciente
en la casa inexistente
de una ciudad soñada
es una irrealidad realizada
de ese imposible absoluto
que solo subsiste
en nuestra imaginación.

jueves, 18 de junio de 2009

FUEGO Y LIBERTAD PARÍS 1968



(EL FUEGO Y LA LIBERTAD SON ROJOS)


Es grande y roja,
caliente y hermosa,
esa hoguera
que entre los dos
hemos encendido.
El fuego palpita,
se mueve
crepita y grita
nuestra alegría.
Me da todo igual
y aunque
dentro de ti vea
el cansancio
de viejos caminos
recorridos en silencio,
y dentro de mi
el grito
no efectuado,
oculto y reprimido,
de una libertad
sin expresión,
ahora todo eso
será fuego,
será humo´
será lo que queramos
que sea tu y yo.
Hoy todo eso lo vamos
a quemar.
Ya basta
de tu mundo,
ya basta
del mío,
ya basta
de extrañas primaveras
sin sol,
de llanto
sin lágrimas
y de heridas
sin dolor.
Ha llegado la hora de gritar,
de afirmar
que es bello
llorar,
gritar,
abrir la herida
y dejarla sangrar,
sentirse vivos,
saltar entre las llamas,
cantar a la primavera,
tirar piedras a la luna,
aferrar las estrellas,
amarse en la hierba,
girar en torno al mundo
cantando y saltando
riendo o llorando
en la fiesta de la libertad.
Romper uno a uno
mitos viejos,
tabús oxidados,
trapos usados,
de nuestro desván cerebral.
Fuera el frac del abuelo,
y también su chistera,
y la sombrilla de la abuela
y su encintado corsé.
Romper una a una
cada cadena
que nos ahoga y nos mata,
y hacer una hoguera
en el centro del mundo,
y en la inmensa fogata
todo eso ver quemar.
Es grande y roja,
caliente y hermosa
es nuestra nueva libertad.
Y en torno al fuego,
sentirse vivos,
dejar sangrar las heridas,
reir
y llorar,
tirar piedras a la luna,
saludar a la primavera,
amarse en la hierba,
y decir basta ya.
Es grande y roja
caliente y hermosa
ilumina nuestra noche,
y una vez consumida,
un nuevo día nos llegará.

martes, 16 de junio de 2009

AMOR GATUNO


¡



Tu mirada
profunda
me fascina,
me inunda
el agua azul
que parece brotar
de tus pupilas
luminiscentes.
Querida mía,
tus ojos
misteriosos
enigmáticos
sofisticados
brillan
en la noche,
y me hipnotizan,
me absorben,
me marean.
Siento vértigo
aquí arriba
mirando
desde lo alto
los viejos tejados
de la vetusta ciudad
a la luz de la luna
que inmensa,
oronda,
enigmática,
prodiga su sonrisa
de complicidad.
Grita,
querida mía,
grita,
grítalo alto
tu amor de gata,
dí que me amas,
que lo sepan
todos los gatos,
que ahí abajo,
que desde tejados
no tan altos
envidian
nuestra felicidad.

lunes, 15 de junio de 2009

LA ALMEJA TRISTE



(EL AISLAMIENTO ES GRIS)

Piensa la almeja
como sea triste
su condición,
sentir
en su obscuridad
bullir la vida
ahí arriba,
mientras a ella,
pobre lamelibranquio
bivalvo gris,
escondida
bajo la arena
solo le queda
su imaginación.
Qué maravilla
sería
ser gaviota
transportada
por el viento,
qué maravilla
sería
ser verde alga
mecida
por la transparente
agua,
qué maravilla sería
ser agua
removida
por el mar,
qué maravilla
sería
ser mar
reflejando
la luna plateada,
qué maravilla
ser luna
brillando
en el cielo.
Llora la almeja gris,
pobre lamelibranquio
bivalvo,
sepultada
bajo la arena.
Para ella,
la gaviota,
la verde alga
bailarina,
el agua azul,
la luna de plata,
el cielo estrellado,
pueden solo ser
imaginadas.
Su destino
está bajo la arena,
noche eterna,
inmovilidad quieta,
destino inicuo,
ciega oscuridad.

viernes, 12 de junio de 2009

AZUL ESTÁ LA TARDE


(El dedo de Dios es azul)


Resplandece ésta tarde

con el azul encendido

de la primavera,

plena está de gritos infantiles,

y gorjear de pájaros.

Son azules las risas de los niños,

azul tu imagen en mi memoria,

azul el griterío de los vencejos

en su vuelo a ras de la hierba,

azul el zumbido de los insectos,

azul el reír de las flores,

azul su mezcla de olores,

azul el infinito horizonte,

pintado por el dedo azul de Dios

que no ha olvidado ni tan siquiera

de pintar de azul

el contorno de esa nubecilla

lejana ni la bruma azul

de aquella montaña.

Azul es mi vuelo alto,

azul mi alma

cuando contempla

esa maravilla azul de un cielo

que estalla de color.

Resplandece de azul la tarde

también cuando languidece,

y se llena de las sombras

azules agrisadas y alargadas

de los cipreses,

y asoma el primer lucero

en el azul intenso del firmamento

cuando los pájaros ya duermen

los vencejos ya no gritan

y los niños ya han vuelto a casa

porque llega la noche azul,

más azul que nunca,

con su manto estrellado.

miércoles, 10 de junio de 2009

A TI HIERBA VERDE




A ti hierba
verde
que te siento
perfumada.
A ti tierra
negra
que llevo
en los dedos
con fuerza
apretada.
A ti lluvia
fina
que penetras
mis sentidos.
Ellos se llenan
de tu fragancia,
que intensa,
entra,
trasciende,
extasía
el alma.
Me colma
esa gracia
perfumada,
húmeda,
tierna,
verde,
negra.
Fuera estáis
hoy de mi,
pero mañana
yo también
te perteneceré,
tierra,
y seré
hierba,
lluvia,
tierna,
verde,
negra,
perfume
de bosque
seré todo,
seré nada.

lunes, 8 de junio de 2009

EN LA CHARCA MELANCÓLICA




En la charca melancólica
se siente
croar de ranas
y zumbar de insectos.
En la charca melancólica
se intuye
el lento
caer de la tarde
vestida de ámbar,
y en su rostro triste
se cuentan
los minutos del día.
En la charca melancólica
se huele
olor de muerte,
cuando llega la noche
quedamos tu y yo
con las manos vacías,
apenas el croar
de una rana,
y allá arriba
una luna sarcástica,
que nos mira.
En la charca melancólica
duermen
los amores que no existieron,
en el agua estancada
se pudren
sus almas inorgánicas.
En la charca melancólica
cantan
su funeral
las ranas
amigas
y viste luto
la noche sobrevenida.

domingo, 7 de junio de 2009

AMOR SECRETO




Era un amor
tan secreto
que ni nosotros
sabíamos
que era amor.
Lo descubrimos
un día
con una mirada
fugaz
tuya y mía
que desencadenó
un temporal.
Al relámpago
siguió el trueno,
al trueno
un galopar
de caballos desbocados
fragorosos
y enloquecidos
en el corazón.
Era un amor
tan secreto
que ni nosotros
sabíamos
que era amor.
Era como
si ese galopar
de caballos
ese retumbar de truenos
ese estallido de luz,
ese explotar
del universo,
todo ello,
todo ese torbellino
fuera irrepetible,
nada comparable
a aquél instante,
a aquél momento,
a aquél fugaz segundo
en que una mirada
cruza
otra mirada,
y ese segundo
de secreta
locura
es como una eternidad.
Y ya ves,
era un amor
tan secreto,
que ni nosotros
sabíamos
que era amor.
Quizá no lo sepamos
ahora,
quizá no lo sepamos
jamás.

viernes, 5 de junio de 2009

EL BOSQUE DE DIOS


(El bosque nocturno es azul)


Si por el bosque vas

en una noche iluminada

por la luna llena,

y , allá arriba la ves enorme,

bola grávida de luz,

que rezuma blanco resplandor.

Si oyes murmullar

mil presencias escondidas

en ramas y madrigueras

y sus ojos relucir

en la oscuridad clara

de la noche primaveral,

es que Dios está ahí.

Y si por el bosque vas

y sientes el aullar del lobo

que canta su amor a la luna,

bola grávida de luz,

y el astro nocturno

le regala una sonrisa

de complacencia

y ves su imagen solitaria

con el hocico que punta

a las estrellas en el claro del bosque,

entre esos gigantes centenarios,

es que Dios está ahí.

Y si cuando llega el alba

calla el lobo,

calla el búho,

callan las criaturas nocturnas,

y en la sutil luz del amanecer

puedes oír el canto de pájaros

y el aletear de mariposas

que caracolean entre flores silvestres

y húmedas de rocío matinal,

tus ojos atónitos

perciben que Dios está ahí.

Has visto, has tocado, has sentido,

el cántico de sus criaturas,

has visto has sentido

has contemplado a Dios

en esa Catedral fantástica,

enorme, de la Creación.

miércoles, 3 de junio de 2009

EL LENGUAJE DE LA NOCHE


(EL LENGUAJE DE LA NOCHE ES AZUL)


Escucha, amigo mío,

el lenguaje de la noche.

Canta la vieja loca

los recuerdos lejanos

de su milenaria existencia.

Llora el niño nuevo

con gorjeos de pájaro,

baila en su mente

el sueño blanco

del vientre materno.

Gozan un hombre

y una mujer abrazados

en su lecho que parece flotar

en el techo del mundo.

Cuenta el gato a la luna

sus apetencias felinas,

nostalgia de gata negra

del tejado más alto

de la gran ciudad.

Llora la guitarra

del último noctámbulo

que sueña su primer sueño

de infancia perdida.

Sus notas tristes

hacen brillar la noche mágica

tachonada de estrellas.

martes, 2 de junio de 2009

EL BOSQUE DE LOS CAMINANTES PERDIDOS




Y si en la noche
te pierdes
en tu bosque oscuro,
lo reconoces.
Es tu bosque
al que siempre vuelves.
El de tus sueños,
el de tu miedo,
el de tu pesadilla.
Ese bosque
lo llevas dentro
con tus penas,
tu memoria perdida,
tu personal laberinto,
tu razón insomne,
tu confusión perenne.
Y si oyes voces,
son de los que se fueron,
y si oyes voces,
de los que no existieron,
es que oyes
las voces que llevas dentro.
Pero no,
hay otras voces
en el bosque.
Son las voces
de otros caminantes
que se perdieron
como tu.
!Oh bosque oscuro!
Sordo y ciego,
sombrío y hostil,
bosque de mis sueños,
de mi confusión,
de mi laberinto,
de mi diaria pesadilla.
Bosque
de caminantes perdidos
como yo.
Oigo vuestras voces,
démonos la mano
miremos al cielo,
llueve una estrella,
otra y otra más
¿Son luciérnagas?
¿Son estrellas?
Lo mismo da.
Iluminan
nuestra noche
de caminantes perdidos
en los bosques
de nuestras pesadillas.

lunes, 1 de junio de 2009

SUEÑO SIN SOBRESALTOS


(LA ENSOÑACIÓN ES BLANCA)

Hermano,
no me hagas vestir de invierno
en primavera
ni rompas con tu grito
mi vivir sin palabras
ni sofoques con tus palabras
mi letargo sin gritos
ni enjuagues con tu pañuelo
mi llanto sin lágrimas
ni deslumbres con tu luz viva
mi cubículo de penumbra
ni tu penumbra
convierta en sombra
mi pequeña claridad.
No palabras,
no gritos,
solo susurros
espero de ti.
No que me despiertes
sino que veles
mi sueño sin sobresaltos,
te pido a ti.