CAMINANDO HACIA EL INFIERNO DE LA MANO DE MAMÁ

(EL DESAMOR ES LA NEGRA FLOR DEL MAL)

Traqueteando el viejo tranvía va ,
y mientras atraviesa la ciudad ,
todo él desvencijado
y con los asientos sin arreglar,
deja en las desoladas paradas
a los pocos viajeros que se dispersan
por las antiguas calles
con farolas sin luz alineadas.
Llegado a la parada final ,
el conductor de ojos sombríos
nos invita a bajar.
Así, mano en la mano,
atravesamos descampados periféricos
de la ciudad fría y desierta
donde no se encuentra ánima viva
sino hojas de periódico amarillas
transportadas por el viento.
Mano en la mano,
vamos pisando botellas rotas,
basura, bicicletas retorcidas,
muñecas sin ojos,zapatos viejos,
polvo y ceniza,
ratas y cucarachas.
De la ciudad desolada,
mano en la mano,
caminamos por gélido páramo,
al final se adivina tras la niebla
el bosque siempre sombrío
donde en mis sueños me pierdo.
Entre los negros árboles
ni cantan los pájaros
ni la brisa mueve las ramas,
está todo como pintado,
sin olor, sin ruido ni vida.
Y mientras se avanza,
siempre mano en la mano,
se oyen a lo lejos
gritos de dolor,
chirriar de metales,
crujir de roto cristal,
aullidos de lobo

cuyo eco se repite

en la distancia.
Al llegar a la escalera caracol,
mano en la mano,
bajando peldaño a peldaño
entre la pared manchada
de vómito y sangre
aumenta el ruido ensordecedor,
chirridos, crujidos, aullidos,
maldiciones, golpes y bofetadas.
De repente he aquí la puerta,
nada más que esa misteriosa puerta,
que despacio se abre
por portero de mirada brillante
con la mano tendida.
La mano que la mía sostiene
a la otra mano me entrega,
ahí me quedo ante el extraño ser
que me invita sonriendo a entrar.
!Bienvenida al infierno! Me dice.
!Qué raro-le digo-el infierno me lo dejé atrás!
No puede ser éste.
No te preocupes, niña, que será
más o menos igual pero no peor,
así le dijimos a tu mamá
cuando aquí te entregó.

DEDICADO:
A los hijos no amados.
A los hijos abandonados.
A los hijos olvidados en el camino.
PARA QUE DIOS LOS RECOJA EN EL INFIERNO.

EL MURO DE MI SUEÑO

(EL MISTERIO ES OPALESCENTE)

En el sueño que se repite
el muro está siempre ahí,
no importa el lugar
ni tampoco el tiempo.
Está ahí tras atravesar playas
de olas encrespadas
donde graznan las gaviotas
empujadas por el viento.
Está ahí en medio de bosques
sombríos y oscuros
cuyo suelo apenas
puede tocar el sol.
El muro alto e imponente
se yergue misterioso
impidiéndome de avanzar,
áspero y gris es
como pregunta sin respuesta
en la cumbre de montaña
o en una sima marina,
a veces revestido de musgo
o acariciado por algas,
resistiendo al viento
o azotado por la nieve.
El muro atraviesa una ciudad
o pasa a través de las nubes,
o lo veo al fondo del jardín
o me parte a mi por la mitad.
Dividida en dos por el muro
con un ojo veo relucir el sol
con el otro negra oscuridad.
En el muro de mi sueño
estoy en parte aquí
y en parte allá.
El muro me atraviesa
o impide caminar
es un enigma, un misterio,
un algo que hace vagar
sin ningún destino,
hoja seca que baila
trasportada por el aire
y se le queda pegada
mientras sopla el viento
para luego caer
y marchitarse en el suelo.

ANIVERSARIO

(La pena es violeta)

Te fuiste sin un adiós,
te fuiste
con el corazón vacío
por las palabras no oídas,
por las palabras no pronunciadas,
por las lágrimas no vertidas.
Al cerrar los ojos
no te acompañó
ni una sola imagen,
ni una caricia,
ni un susurro de amor,
ni una mano querida.
Te fuiste envolviéndote
la húmeda niebla,
y te sumiste en ese olvido
cubierto de tierra,
única compañera,
única amiga
de los muertos,
más muertos,
que todos los muertos,
esos muertos solos,
solos como tú.
Espero que la tierra
te abrace
y te sea amiga,
y que allá en el otro lado
por lo menos
un ángel haya ido
a esperarte ,

un ángel amigo

de los seres solitarios
de esos solos tan solos

a los que no despide nadie.
Quizá ahora donde estás
puedas sentir esas palabras
por ti y por mi nunca
ni dichas ni oídas
y también el beso leve,
húmedo de lágrimas
posado en una frente ya fría,
cuando ya no podías apreciarlo,
de una hija siempre lejana,
que hoy se hunde en la propia pena.
Pena tardía la mía,
pena por tu solitaria vida,
pena por esa lugar
que no ocupaste en mi vida
pena por nuestra incapacidad
de comunicarnos nuestra pena.

RECORDANDO A MI PADRE

EL RAMILLETE DE LAS OCASIONES VIVIDAS O PERDIDAS

(VIOLETA)

Amiga querida,
cuando me diste tu ramillete
de los “aquí y ahora”
puse las flores en agua
junto a mi cama.
Y las flores invadieron,
una a una y todas a la vez
el mundo de mis sueños,
ese mundo raro y movedizo
lleno de escaleras caracol
habitaciones vacías
salones dorados
lóbregas buhardillas,
donde mezclados se petrifican
jardines y mares
arboles y lagos
vergeles y desiertos
nubes y truenos
cartas y fotos
cuadernos y libros
zapatos y sombreros.
Si, querida amiga,
las flores húmedas o secas
una por una y todas a la vez
son como llaves
que en mi sueño
abrían puertas
donde a veces era noche
y a veces día,
luces y sombras
verdades y mentiras
que la pesadilla transforma
en fantasmas de la memoria.
Y así me doy cuenta,
ora entrando en una estancia
con paredes de roca,
ora en otra de rojos cortinajes,
de atravesar estrechos corredores
y llegar a bosques sombríos
donde las pequeñas luciérnagas
son mis “aquí y ahora”
que se han ido sucediendo
entre playas inexistentes
en la pared pintadas
o esos bosques pavorosos
o desiertos vacíos
donde aúllan los chacales.
!Oh duda permanente!
Buhardilla polvorienta
entre cartas y fotos,
huellas de amores antiguos
de besos perdidos
de decisiones no tomadas.
Pero donde también
brillan las imágenes
del niño que lleva estrellas
en el bolsillo
o la niña que habla con mariposas
y la sostiene en su dedo.
O ese sótano negro
donde languidece todo aquello
que fue negado con obstinación,
!Oh cementerio donde no hubo perdón!
ni piedad ni misericordia
donde se pudre de mi lo peor,
los “aquí y ahora” muertos
y que no fueron
porque mis ojos ciegos
no los quisieron ver.
Y luego subir y subir
para tocar el techo del mundo
los dedos apenas rozando
el firmamento lejano,
esa eternidad parada ahí
de los “aquí y ahora” inalcanzables
perdidos en el infinito.
Tu ramillete, querida amiga,
ya flores secas al alba,
me ha mostrado
esos momentos de exaltación
de vida vivida
o esos momentos no vividos,
de la vida negada.
Así como la flor al alba
es flor ya marchita,
cuando anochece ,
la vida que ha pasado
ya no volverá.

A mi amiga Gini Miguez Lima

que me brindó el ramillete.

RELOJES. SALVADOR DALÍ.

LA MUERTE EN TRAJE DE LUCES

(LA MUERTE VIOLENTA ES NEGRO NOCHE)

Muerte que te veo muerte
con tu traje de luces engalanada,
muerte que te veo muerte
con el capote ocultando la espada.
Donde luce azul y oro
sangre negra y oscura noche,
en tus cuencas vacías,
se asoma tu abismo sin retorno.
Ningún humano viere
muerte así de oro vestida,
ni tanta sangre y tanta saña,
tanto dolor,
ni tanta carne desgarrada.
Porque tú, humano, morirás en la cama,
tu mano sostenida en la de quién te ama,
viendo en sus ojos lágrimas
antes de perderte en tu nada.
Yo, me ahogaré en mi sangre
sintiendo vuestra música,
y en la plaza griterío y risas
caído en la arena
con una espada atravesada.
Muerte que te veo muerte,
con tu traje de luces engalanada,
resplandeces de azul y oro,
mientras voy dejando tras de mi,
mi sangre y mi vómito en la arena,
por la que dos mulas me arrastran.
Muerte que te veo muerte
de oro y luces engalanada
sintiendo como me cortan las orejas
en tanto que veo tu podredumbre agusanada
que aunque cubierta de un traje de luces
es inútil, cruel, violencia humana.
Así muero yo todos los días
en alguna plaza,
muerte que te veo muerte
de luces engalanada.

autor del cuadro "TORERO MUERTO" :Paco Ariza Arca

AMOR QUE TE QUIERO ABSURDO

(EL AMOR NO TIENE COLOR)

El amor que no tiene sentido
ni se agarra a la roca
como las raíces del pino
ni se adhiere al muro
como la brillante hiedra.
El amor que no tiene sentido
no recuerda un pasado
ni contempla un presente
ni camina hacia el futuro.
El amor que no tiene sentido
es movedizo e inestable
como las ráfagas de viento,
como las olas del mar
en su ir lejos y venir cerca
pero sin jamás parar.
El amor que no tiene sentido
camina ciego en la niebla
o se deja transportar por el aire,
es feliz en su volatilidad.
El amor que no tiene sentido
si no fuera absurdo y ciego
si no flotara sin tiempo
si tuviera dimensión humana
quizá no sería amor.

EN LA CATEDRAL DE LEÓN

)

(LA LUZ DE LA CATEDRAL ES IRIDISCENTE)

Vidrio multicolor
donde la luz juega
en la penumbra quieta
de partículas doradas,
bailando en el aire
y en el susurro suave
de una oración antigua.

La mirada se encanta
dentro a la mágica caja,
que según la hora,
azul, rojo, verde,
sus matices cambia.

El tiempo queda inmóvil,
reloj de horas oxidadas,
azul, verde, rojo,
siempre igual y diferente,
humanidad silenciosa,
eternidad parada.

Fotografía: Vidriera de la Catedral de León.