NOSTALGIA DE TI

(LA EVOCACIÓN ES COLOR NÁCAR)

La nostalgia de ti
prendida la tengo
en la piel.
Huele a bosque
a camino perdido
a flor viva.
Por cada poro
respira
una caricia
olvidada en el tiempo.
En mis labios
aún queda
tu aliento,
sabor de ti,
y en mis oídos
tu voz suave
susurrando
aquellas palabras
de un día.
La nostalgia de ti
prendida
la tengo
en la piel.

ORO

(LA BELLEZA ES COLOR ORO)

Pasan volando
todas juntas
las gaviotas.
Pasan gritando
todas juntas
las gaviotas.
Se posan
todas juntas
las gaviotas.
Quedan estáticas
todas juntas
las gaviotas
en la playa.
Y se quedan
todas juntas
mirando al sol
que va descendiendo,
cual bola de oro,
en el rojo encendido
del mar.
Quedan pensativas,
todas juntas
las gaviotas,
quedan calladas
mirando el violáceo
firmamento
surcado de briznas
doradas.
Repentinamente
todas juntas
las gaviotas
se echan a volar.
Todas juntas
las gaviotas
desaparecen
allá en la lejanía.
Queda
un sonoro silencio,
un gran silencio,
un profundo silencio
en la playa desierta.
¿A donde van
las gaviotas
cuando todas juntas
parecen adentrarse
dentro del sol?

TRAMONTANA

(LA BELLEZA ES COLOR ORO)

Tramontana
del Ampurdán,
cuando con mirada airada
pasas rauda
cual amazona real
lanzada
al galope
por las alturas
y limpias
de impurezas el aire
llevándote las nubes,
arrastrando las brumas
y neblinas,
nada se te resiste
todo te llevas
por delante
en tu loca carrera.
Rizas el mar
con tus puntillas blancas
pintadas sobre un azul
intenso
veteado por tonos
verdioscuros
y verdiclaros
allá donde al besar
la orilla
el agua se torna
cándida.
Ahí los niños
lanzan sus cometas
al cielo diáfano
entre risas
de alegría
y el sol cabrillea
y convierte en plata
unas aguas que
resplandecen
bajo el sol.
Y en esas aguas
enardecidas
pasan veloces,
como si volaran
tantas velas blancas
coronadas por gaviotas
que rotan
hacia arriba
y se lanzan
en picado
hasta el agua brillante
gritando
con voz estridente
su homenaje
a la reina de los vientos,
la Tramontana
del Ampurdán.
Y la atmósfera
queda límpida,
el horizonte transparente
sin esconderse
tras ninguna bruma.
Cuando tu pasas,
Tramontana
del Ampurdán,
limpias la tierra,
limpias el aire,
limpias el mar,
limpias el alma.

CONTEMPLANDO EL MEDITERRÁNEO
A mis amigos de una vida entera Jordi y Mari.

NIEBLA MISTERIOSA

(EL DESORIENTARSE ES GRIS LECHOSO)

Niebla.
¿Qué hay tras de ti?
Muerte espiral
que vas abrazando
en tu misterio cándido,
envolviendo despacio
a quién en ti entra
fascinado
por tu belleza blanca,
intangible,
etérea.
Niebla
¿Quién eres tu?
Esa humedad lánguida,
indefinida,
indefinible,
fría y lechosa
que abraza el alma
y la transporta,
misteriosa
y silenciosa
a un lugar donde
no hay palabras,
solo un vacío mortal.

ERAN TRES AHORA SON DOS

(LA DESOLACIÓN ES NEGRO NOCHE)

Camina,
camina el viejo
desaliñado,
camina
trompicando
con su bastón.
A la correa lleva
un perro cojo
despeluchado
medio ciego.
Camina el viejo
desaliñado,
trompicando
él como su perro,
sucia la camisa
sucias las zapatillas
sucio el perro
que antes era blanco
y ahora es gris.
Camina,
camina el viejo
desaliñado,
hasta que
se sienta
en un banco
la mirada perdida
mirando al mar
en la distancia.
Solo queda
en la de ambos
soledad
la luz
de la mutua amistad.
Debo decir
que a ese viejo
desaliñado
le recuerdo
cuando no era viejo él
ni era viejo
su perro .
Cuando eras tres
y no dos,
cuando su brazo
galante
daba apoyo
a una mujer
sonriente
y paseaban
él,ella y el perro
junto al mar.
Entonces el viejo
desaliñado
era menos viejo
y el perro
era blanco
y no gris
era solo
un cachorro
saltarín.
Portaba el viejo
la camisa limpia,
los zapatos nuevos,
y llevaba
la dicha pintada
en la cara.
En aquél tiempo
el perro blanco
no cojeaba
ni el viejo
tampoco.
Hoy
caminan,
caminan juntos,
los dos desaliñados,
los dos cojeando
a la par
y cuando se sientan
en el banco
mirando al mar
son la estampa misma
de la desolación.

LA LUNA ROJA

(EL DOLOR ES NEGRO AZABACHE)

La luna roja
cual fantástica lámpara
convierte el mar en sangre.
También el firmamento
como neblinoso,
enrojece
y hasta las nubes
se tiñen de bermellón.
La locura
expresada en palabras
inaudibles,
te estalla dentro,
atraviesa tus pupilas
y penetra en el alma,
en un destello espectral
haciéndote descender
escalón tras escalón
hasta el mismo infierno.
Esa es la luz,
esa es la luz roja,
esa es la lámpara roja,
es la luna roja,
es la pupila roja,
es tu dolor sin límite,
tu dolor indescriptible,
es la herida abierta
que la sangre arroja
la que hace el mar púrpura
convirtiendo la luna
en una bola
incandescente.
Es tu desintegración
como persona,
que no resiste más el dolor,
es la luz roja,
como un relámpago
antes de llegar al negro,
al negro azabache.
Ese es el final del final.

LUNA LLENA DOLOROSA

(EL DOLOR ES NEGRO COMO LAS TINIEBLAS)

Cual lámina de plata,
delante del ventanal
se extiende, tranquila,
la superficie del mar .
Nunca imaginé
que tal plácida belleza
fuera testigo
de tan grande dolor.
El estilete afilado
ha penetrado
hasta la empuñadura
con rabia y saña.
Nunca imaginé
que ante esa luminaria
suspendida del cielo
entre el plateado del agua
y el blanco de la espuma,
una mano querida
aferrara ese lama
y que la hundiera
hasta el final.
Quizá no lo sepáis
pero las palabras
te pueden matar.

AQUELLA TARDE DE AMOR MULTICOLOR

(EL AMOR ES COLOR ARCO IRIS)

Escucha ,
amigo mío,
en la distancia
mi voz quieta,
el suave susurro
que te lleva el viento,
puede ser que
te haga recordar
aquellas palabras
con las que jugábamos
un día , hace tiempo,
y que quedaron flotando
en el aire
aquella tarde
entre tu y yo.
Las leía yo en tu frente,
las adivinabas tu
en mi mirada.
Adivina adivinanza
ese era el juego.
Reíamos
porque nos faltaba
expresividad
o quizá el coraje
de seguir jugando
con palabras
importantes
y en el aire
incluso
se quedó
el pensamiento volando
por las nubes
como globos de colores
que suben
en silencio.
Y sin embargo
yo algo quería decirte
aquella tarde
que al final no te dije.
Ni yo misma sabía que era
lo que
aquella tarde
te quería decir
porque era nada
y ese nada era mucho
porque abarcaba
un gran arco iris.
Era
¿amor de amiga?
Era
¿amor de hermana?
Era
¿amor de niño?
Era
¿amor de madre?
¿Qué era entonces?
No sé que era.
Ni lo sabía
ni ahora lo sé.
No era
ni grande
ni pequeño
ni posesivo
ni eterno
ni siquiera único.
Puede que fuera
solo Amor
sin adjetivos,
así de simple
y así de importante.
Quizá fuera eso
cuanto quería decirte
aquella tarde
cuando nuestros globos
multicolores
se los llevó el aire.
Y aunque yo no te lo dije
tu si lo adivinaste.
Adivina adivinanza.

EL ABRAZO FUERTE,FUERTE,FORTÍSIMO

(EL COLOR DEL AMOR ES ARCO IRIS)

No sé porqué,
querido amigo,
pero cuando te veo
quisiera abrazarte.
Pero no
con un común abrazo,
quisiera abrazarte
fuerte, fuerte, fortísimo.
Sentir tu calor,
darte mi calor,
sentir tu corazón,
que sientas mi corazón,
sentir tu vida,
que sientas mi vida.
Porque a fuerza de vivir
en medio al hielo,
soy yo misma hielo,
se ha perdido en mi memoria
el calor de un abrazo.
Por eso cuando te veo,
querido amigo,
quisiera abrazarte
fuerte, fuerte, fortísimo.
Sin decirte nada
sentir tu calor,
darte mi calor,
sentir tu vida,
darte mi vida,
sentir correr tu sangre,
hacerte sentir mi sangre.
Hacerte reír,
que tu me hagas reír,
y reír y reír.
Así, sin más.
Y luego abrazar
a aquél señor del perro
con gafas,
fuerte, fuerte, fortísimo.
Y después a aquella mujer
que baja del autobús,
fuerte, fuerte, fortísimo.
Y más tarde a aquél senegalés
que baila en la acera,
fuerte, fuerte, fortísimo.
Qué pena,
hace años que no siento
el calor humano
de un abrazo.
Por eso,
cuando te veo,
querido amigo,
quiero abrazarte,
y en ese abrazo
que quepa el mundo,
el sol , la luna y las estrellas.
Fuerte, fuerte, fortísimo.

EL ACANTILADO EN LOS PINOS DE PUNTA PRIMA

EL ACANTILADO

(EL DOLOR ES NEGRO NOCHE)

Se aferran a la misma roca
como un naufrago a la escollera
los pinos de Punta Prima,
sus raíces buscando el agua
se quedan en la superficie
y a la vista
como largos tentáculos
que sorteando obstáculos
busquen sustento.
Desde el alto rocoso,
entre esos pinos vivos,
se ve descender el acantilado,
abrupto y con sus agujas,
cual catedral gótica
hundiéndose en el mar
en la profundidad
de sus aguas verdiazules.
Ahí,absorta,
me quedo acompañada
de mis viejos fantasmas,
como si el eco del viento
de yodo perfumado
me trajera aquellas voces
perdidas en el tiempo.
Algunas me llaman por nombre
invitándome a tirarme,
otras parecen sujetarme
y me disuaden.
Muchos están ya de aquella parte
de la que solo se oye sus voces,
y esas voces me atraen
como me atrae el fondal cristalino.
Me siento cansada de caminar
y me gustaría dormir
en el suelo verdiazul
de la catedral sumergida.
Parecen agitarse los tentáculos
de los pinos buscadores de vida
en la roca de sustento difícil.
Sus voces las forma el Garbí
moviendo sus ramas.
Parece que digan
“Si nosotros podemos vivir
sin agua en la roca
tu también puedes”.
Me siento sobre sus raíces
y las riego con un torrente
salado de lágrimas.

EL VIEJO TRANVÍA

(LA DESESPERANZA ES GRIS ANTRACITA)

Era un tranvía antiguo
con asientos de madera,
iban pocos pasajeros,
pocos y tristes,
billete en la mano,
cara cariacontecida,
la mirada perdida
en el sucio cristal.
Era un tranvía antiguo
con asientos de madera,
atravesaba una ciudad gris,
y en una parada
descendía llorosa
una pasajera.
Cerca de mi
una joven pareja pálida,
llegados a las puertas
de un parque verde
otra parada,
cogidos de la mano
y con lágrimas en los ojos
se bajaban.
Era un tranvía antiguo
con asientos de madera,
cosa rara atravesaba
un puente interminable.
Sobre un río
de aguas tumultosas,
al final del puente
en una parada solitaria
bajaba riendo sola
una vieja señora.
Era un tranvía antiguo
con los asientos de madera,
subía y subía
por la ladera de una montaña.
Quedábamos solos el conductor
y yo sentada
en la última fila.
Se paraba de nuevo el tranvía
en un acera sombría
de una rara ciudad.
Como yo no descendía
volviéndose con su cara pálida
me miró.
Baja,te toca a ti,
ésta es tu parada.
No me apetece bajar.
Debes de bajar.
Es la última parada.

TUS OJOS VERDE PROFUNDO

(EL MISTERIO ES OPALESCENTE)

Me voy hundiendo
en el lago verdioscuro
de tu mirada.
Intento ir
a lo más profundo
de ese misterio
que guardas.
Intento entrar
donde brillan
pequeñas chispas
doradas.
Intento leer
tu pensamiento
escondido
en esa parte
recóndita
de tu alma.
Pero no puedo,
ahí me pierdo
y ya no sigo.