.El NIÑO DIOS DE LA PATERA

!BIENVENIDO SEAS!

Hoy es de nuevo Navidad,
pequeño Niño Dios.
Pero no vamos a mirar las luminarias
de nuestra ciudad toda engalanada,
porque queremos comprender
el espíritu auténtico de tu llegada.

Y no hay luces de colorines.
Sino que vemos que una patera es tu cuna
y el mar tu inmenso portal.
No están el buey y la mula
sino que los delfines
y las estrellas marinas,
junto las estrellas del cielo,
son los que te han podido acompañar.

Tu madre Maria está extenuada
de caminar por desiertos de arena,
de atravesar los desiertos del mar,
de escrutar en el cielo oscuro
a la búsqueda de una estrella cometa
que les pueda orientar,
o en la lejanía, una playa de arena
donde sea posible atracar.

Hoy es Navidad,
pequeño Dios en patera,
esa es ahora tu cuna,
el mar tu inmenso portal,
no se ven cerca muchos hombres
de buena voluntad a los que el Ángel
tu llegada pueda anunciar
puesto que aquí en la tierra donde llegas,
todo sigue peor o peor que mal.

No ha parado el paro
ni han parado las guerras
ni ha parado el hambre
ni ha parado la violencia
ni ha llegado la paz.
Muere quemada la madre tierra
y todo se va convirtiendo
en un tremendo erial.

Hoy es Navidad,
Niño Dios de la patera,
pero aquí no llegarán los pastores
ni tampoco los Reyes
con su oro, incienso y mirra.
Vendrán hombres uniformados
que te pedirán los papeles,
que ni Tú, pequeño Niño Dios,
ni tus padres hambrientos y agotados
podréis mostrar.

Hoy es una nueva Navidad,
Niño Dios de la Patera
y en ésta tierra de luminarias engalanada
para celebrar tu llegada a Belén
al máximo os darán una manta
y en algún casa de acogida de inmigrantes
quizá os alojarán.

Nadie puede venir a recibiros
ni nadie os va a escuchar.
Todos están ocupados en su cena
con buenas viandas, turrón y champán,
porque si por casualidad
no lo sabéis, en ésta opulenta Europa
donde vuestra patera os ha portado,
“hoy es Navidad.”

El que acoge a un niño como éste en mi nombre, me acoge a mi; y el que me acoge a mi, no me acoge a mi, sino al que me ha enviado". Marcos 9,30-37

INTERVENCIÓN DE MARIANO JIMENEZ EN LA PRESENTACIÓN DEL LIBRO EN EL "CAFÉ LITERARIO" DE LA UNIVERSIDAD DE NAVARRA

En la foto: Mariano Jimenez Serrano con la autora el día de la presentación del poemario en la Universidad de Navarra.

EL ESPEJO ROTO DE ALICIA – ALICIA REDEL
Recibí, con agradable sorpresa, este libro. Inevitable que viniera a la memoria otra Alicia, Alicia a través del espejo. No era, en todo caso, esa Alicia de la época victoriana, Alicia Lidell, sino Alicia Redel, la que situaba al lector frente a un espejo. Los poetas nos invitan a pasar al otro lado del espejo donde el lenguaje conjuga misterios para nombrar de una manera mágica y sencilla la verdad profunda de las cosas. Me dije: mirémonos en este espejo. Me situé frente a él y algo me llamó la atención: un espejo roto, la huella de un estallido de cristal en el portal del libro. Me dio por pensar dos cosas antes de que la autora me hablara desde el prólogo y después desde su obra: la idea de un espejo roto me sugería una multiplicidad de reflejos, un caleidoscopio de matices que los poetas y sólo los poetas saben extraer de su visión del mundo para hacernos partícipes de ella. Pero un espejo rato también me sugirió la idea de fractura, una cicatriz de cristales. Encontré mucho de lo primero y encontré mucho de lo segundo a lo largo de la travesía del libro. Si recolectáramos en un bolsillo, como ese niño que llevaba estrellas en su bolsillo (imagen poética precisa y preciosa de la ternura, por cierto) algunas de las palabras que más aparecen aquí, tendríamos dolor, pérdida, la nada, el silencio, la añoranza, la soledad, la extrañeza o el temor que sienten los corazones al descubrirse pequeños o a la intemperie:
“Eres solo una piedra,
Entre otras piedras,
Tiradas en una playa
A merced del mar.”
Ha aparecido en la lista de palabras el silencio, que no deja indiferente a este músico lector que se mira en el espejo de Alicia (“la música callada, la soledad sonora”)
“Amo el silencio
Sin este silencio sonoro
De nuestro entorno
No sentiría tu alma”
Y más adelante:
“Queda un sonoro silencio
Un gran silencio,
Un profundo silencio
En la playa desierta”
Y en las sucesivas páginas, en las teselas de estos cristales fragmentados donde se refleja el mismo concepto en sus más diversas acepciones, leemos “de nuevo el gran silencio”, “el aullar de la luna” (que es un silencio de blanca en la noche oscura) y hasta el silencio de Dios, con su desconcertante interrogante.
Ha aparecido igualmente el dolor, el dolor que, en algunos versos, duele hasta que dejar de ser dolor. Y uno asiente y comprende mientras se contempla a sí mismo en el espejo de Alicia y viene a la cabeza ese otro verso de Lope, como solía citar Federico García Lorca, poeta de la luna, que dice: “quien lo probó lo sabe”.
Pero hay luz en este poemario también, por supuesto, porque hay que descender al pozo del dolor para encontrarla: de esa queja o suspiro de la autora por la “vida no vivida”, a través de esa fractura en la superficie rota del espejo, entrevemos la luz, el bálsamo y la magia de la poesía que nos permite vivir lo no vivido, soñar e ir más allá del sueño, haciendo del sueño una realidad paralela:
“Esa vida que pasa
Sin que sepa de ser vivida
Le hace vivir soñando su sueño
En la otra cara de la realidad.”
Alicia nos hace partícipes del descubrimiento de que al otro lado del espejo de los sueños las vivencias parecen tan nítidas como las aguas que fluyen subterráneas:
“Aguas claras que yo solo siento vibrar,
Sueño que sueña su sueño,
Agua que sueña agua,
Vida que sueña vida.”
Retengo este verso “Aguas claras que siento vibrar” y rescato la advertencia que dejó escrita Miguel de Unamuno:
“Cuando vibres todo entero,
Soy yo, lector, que en ti vibro”.
Esa es justamente la experiencia que siente el lector que se asoma al espejo de Alicia: una comunión con el latido, el sentir y su experiencia del mundo comunicada a través del lenguaje misterioso de los versos. Soñamos (y al hacerlo vivimos, y al vivirlo participamos) que el firmamento cabe en los bolsillos de la inocencia de un niño, que no vuelan mariposas sobre el mar y nos preguntamos adónde van las gaviotas cuando todas juntas parecen adentrarse dentro del sol. El calor suave del sol que presintió David. El calor del corazón que sintió David, pervive en la memoria de los latidos.
Mi enhorabuena sincera a la autora y mi agradecimiento por compartir con nosotros la emoción de sus versos.
Mariano Jiménez Serrano. Enero de 2012

EL ESPEJO ROTO DE ALICIA EN EL CAFÉ LITERARIO

CAFÉ LITERARIO

"EL ESPEJO ROTO DE ALICIA"

Poemario de Alicia Redel. Editorial El Círculo Rojo

Lunes 16 de enero 2012. Aula 30.Edificio Central.

UNIVERSIDAD DE NAVARRA

ÚLTIMA PÁGINA DEL ESPEJO ROTO DE ALICIA

A los amigos que me han acompañado durante éstos dos años en EL ESPEJO ROTO DE ALICIA, les anuncio que ésta es la última página del blog.

Termina aquí, no por nada de especial, sino porqué después de dos años ( EL ESPEJO tuvo inicio en mayo del 2009), he sentido la necesidad de iniciar algo nuevo, otro camino.

EL ESPEJO ROTO, como su nombre indica, estaba construido sobre fragmentos vividos a lo largo del tiempo, carecía por tanto de una lógica temporal o temática, porque la vida es eso, fragmentos contradictorios que ninguna imagen mejor que la de ESPEJO ROTO pensé que podía dar un sentido a lo escrito.

Posiblemente el contenido pasará a papel y en tal lo comunicaré a los amigos que han tenido la paciencia de leer mis escritos.

Mi nuevo blog cuyo título es EL LABERINTO TRANSLÚCIDO DE ALICIA inicis siempre en el mes de mayo de dos años después en 2011.

Mi camino por lo tanto prosigue en las páginas de un nuevo blog cuyo link escribo aquí:

EL LABERINTO TRANSLÚCIDO DE ALICIA

http://laberintotraslucidoalicia.blogspot.com/

Muchas gracias a todos los que siguieron el primer blog y a los que invito a seguir el siguiente.

LA VIEJA LADRONA DE VIDAS

La vieja ladrona de vidas

con su mirada incandescente,

ahí estaba.

La vieja con su saco de mentiras

vagamente sonriente,

ahí estaba.

La vieja del bosque de caminantes perdidos

con su gesto arrogante,

ahí estaba.

La vieja coleccionista de serpientes

con su bastón retorcido,

ahí estaba.

La vieja ladrona de la memoria

con su libro sin hojas escritas,

ahí estaba.

La vieja sembradora de discordia

con gesto triunfante,

ahí estaba.

La había visto en sueños,

bosques, desiertos y buhardillas.

Ahora, a la luz clara del alba,

ahí la tengo,

sentada en mi cama,

riéndose con siniestras carcajadas.

!Existe en la realidad!

Me doy por vencida.

EL PERFUME DE LA TIERRA

(El olor en mi mano es tierra ocre)

Puñado de tierra negra en mi mano,
déjame oler cada partícula de tí,
escondido perfume del universo,
humus de seres animados o no.

Soy esa tierra, parte de ella,
útero materno donde volveré,
te aferro en el puño
y me confundo en tu materia.

Tierra, madre mía, arena marina
que se desliza entre los dedos,
hueles a algas, a erizo, a coral,
a estrellas y caballitos de mar .

Hueles a piratas y naufragios,
hombres rudos y curtidos que
de la tierra venían y al mar volverán.

Aire que te respiro, !Oh, aire!
Perfume de humus, algas, erizo,
hongos, caballitos de mar,
de estrellas en el cielo perdidas,
todo eso eres tú, todo eso yo.

De ti vine, a ti volveré.
Y seré estrella del cielo,
seré estrella del mar,
seré tierra, río ,mar y cielo.
Seré yo. Seré tú.
Por siempre jamás.

EL HOTEL DE PARÍS

(la pesadilla con íncubo es azul relámpago)

Tras el dolor punzante
chorrea la sangre por el brazo,
viscosa, espesa,repugnante.
Ni la luz se enciende,
tras vano tentativo de orientarme,
de reconocer el lugar.

!Ah si, París!
Recuerdo vagamente
el hotel laberíntico
de interminables pasillos,
los titubeantes pasos perdidos,
derecha, izquierda,delante y atrás.

Rincones misteriosos
entre números y flechas,
indicaciones contradictorias,
clientes fantasmagóricos
buscando angustiados
la inexistentes puertas.


Imagino ratas corriendo
perdidas, grises y rápidas,
serpientes reptar por el número 345
y la siniestra carcajada del 344,
al encontrar la cerradura.

Delante de mi , erguido, el general
que me quiere condecorar
con una rara medalla,
pero no alcanza por el perro
que desde mi hombro le ladra.

Corro por los pasillos,
detrás, la rata, el perro y el general,
veloz con en su mano la medalla,
la 335, la 384, la 325, la 340,
la luz del alba entra por la ventana.

Investigo, ansiosa, la herida,
en la media luz de la mañana,
busco la sangre en la sábana,
veo solo una cabellera revuelta,
en el espejo, mi cara cenicienta.

No está la herida, ni el perro,
ni la rata, ni el general
solo zapatos, ropa desordenada,
un par de mapas
y la evidencia de estar en París.
!Ah si, el hotel de París!

MIERCOLES DE CENIZA

(La nada es gris)

Todo es nada

después del camino.

Fueron árbol y hojas,

fueron pájaros y mariposas,

fueron flores y luciérnagas.

Fuimos fugaces instantes,

caminantes breves,

gotas de lluvia...

barro, agua,

polvo estelar,

fuimos todo y nada,

al llegar

ceniza nada más.

DAVID EN SU CUNA ENTRE LAS ESTRELLAS

(La pérdida es violeta)

No llegaste a ver la luz del día,
David.
Pero si a presentir su resplandor
así como el calor suave del sol,
el brillo de las estrellas
en la noche azul,
y la luna llena plateando el mar,
David.

Todo eso tú lo conocías,
al mismo modo que el olor
de la hierba bajo la lluvia
o el piar de los pájaros al albear.

Tú todo eso lo tenías
dentro de ti, David,
porque yo te lo contaba,
y tu sonreías feliz
dentro de mi
sintiendo los dos corazones
al unísono palpitar,
así nos amábamos,
así nos conocíamos,
aún sin vernos siquiera,
así era,David.

Hasta aquél día de marzo
sibilante de vientos siniestros
en que tu te fuiste,
David.

!Como odio el viento
desde que mi corazón
comenzó a batir solo!
Sé que te llamó una luz
y tú te fuiste tras ella,
David,
igual que cualquier niño.

A nada valieron mis gritos,
escapaste de mi blanda cuna
donde flotabas feliz.

Mi cuna quedó vacía
y yo quedé sin voz de tanto llorar.
Quizá ahora ya conozcas,
David,
allá donde estás,
en tu cuna de estrellas,
preparada por los ángeles,
el sol, la luz,la luna el amor.

Quizá algún día
nos veremos cara a cara
y tu reconocerás mi voz,
si, seguro que la reconocerás.
No viste la luz del día,
David,
pero conociste mi amor,
conociste el palpitar
de mi corazón.

Un día sin viento será así,
David,
un día de luz intensa,
un día...
David.

A MI HIJO DAVID
AL QUE NO PUDE CONOCER.

PESADILLA DIAGNÓSTICA

(El pánico es la Flor del Mal)

Tras de ti, la ventana .
Tras ella, montañas peladas.
Tu cara macilenta es térrea,
tu frente está arrugada,
gris la mirada
mortecina la lámpara.

Delante de ti, la mesa,
la mesa como muralla
interpuesta
entre tu mirada gélida
y la mía aterrada.

Entre tus dedos aferradas
las hojas fatales
y tu boca que se va a abrir,
mis manos como pantalla.

Resbalan tus gafas,
y veo las pupilas lluviosas,
armas silenciosas que asoman
por encima de la montura,
con perplejidad interrogativa.
Mis manos como pantalla.

!No quiero saber nada!
Soy una hipocondríaca.
Vas a morir, lo dice tu cara.
El hígado te sale por la nariz.
Mi mirada aterrada.

Tras de ti, la ventana.
Tras ella, las montañas peladas.
En ese lugar el hígado resbala,
viscoso, rojo granate,casi líquido
y como reloj daliniano
se desparrama.

Imagen: detalle de RELOJ de SALVADOR DALÍ.

LA VIEJA LADRONA DE LA MEMORIA

(La Negra Flor del Mal)

En mi sueño aparece
entre piedras de nuevo la vieja,
arrugada cual negra pasa,
de manos como garras
y cuyo dedo sarmentoso
me señala entre risotadas.

Seguro, estúpida, me dice
en éste arenal la lluvia buscas
o la rosa o el amor o la piedad,
si, todo aquello que te robé
y que transportabas en tu saco
repleto de cosas misteriosas.

!Oh, si! Y también
el saber y la memoria,
todo eso me robaste.
!Idiota mujer!
Nada de eso importa,
solo el poder o la riqueza
o la fama y la gloria
en el mundo cuentan.

Pues yo quiero me devuelvas
la lluvia, la rosa, el amor,
y el saber y la memoria.
Saber quién soy
porque he llegado aquí,
quién eres tú.

Pues yo soy la ladrona
de las palabras no dichas,
de las almas no existidas,
de los pensamientos ilusos,
de las vidas vividas,
de las vidas no vividas
de la memoria doliente
y de la memoria hermosa.

Sin todas esas cosas
no eres nada
ni nada conseguirás.
Ni siquiera puedes recordar
porqué estás aquí,

!Oh, mujer estúpida!

Tu memoria ahora soy yo.

El personaje de la vieja ladrona y otros seres maléficos aparecen en:
“SOLEDADES PARALELAS Y LA VIEJA LADRONA DE PALABRAS”
“LA VIEJA BRUJA CON SU SACO DE MENTIRAS”
etiqueta de ambas: “La Negra Flor del Mal”
“EL SACO LLENO”
etiqueta: Azul Relámpago
IMÁGEN: “BRUJAS” de Francisco de Goya

HISTORIA DE KEVIN Y SACHA

(La tristeza de un niño es Negro Noche)

Ya vuelvo
!Oh Sacha!
Te vendré a buscar
No. No lo puedo soportar,
!Oh Sacha!
Yo no quiero,
pero te debo dejar.
Me obligan
contra mi voluntad
!Oh Sacha!
No soporto pensar
de no poder más acariciar
tu pelambrera crespa
ni tu tripita rosada
!Oh Sacha!
Ni que tu hocico húmedo
pueda más
lamer mis lágrimas,
ni tu corazón galopar
junto al mío
!Oh Sacha!
como laten juntos
en los niños y perros
cuando se abrazan.
!Oh Sacha!
Dormirás bajo el frío
de las estrellas
y no al calor del hogar.
!Oh Sacha!
No lo podré soportar,
me duele el alma
el dejarte
!Oh Sacha!
No corras por la carretera
ni pienses que no te amo
ni que te abandono
!Oh Sacha!
Habrá, seguro que habrá,
un amigo desconocido
que te acoja en su hogar
!Oh Sacha!
Hasta que yo pueda
volverte a buscar.

INSPIRADO EN KEVIN Y SU PERRITA SACHA
y en los padres intolerantes que no comprenden
los sentimientos de sus hijos con los perros.

EL TIRO EN LA CABEZA

(NEGRO NOCHE)

Está todo dentro de la cabeza. Llega.
Es el caos. Rojo. Granate. No. Es rojo.
El horizonte está teñido de sangre.
Se oye el fragor lejano de mil caballos galopando.
Si. Galopan furiosos con ojos de fuego.
Ese ruido ensordece y aturde.
Son caballos de metal. No son de carne.
No son caballos de éste mundo.
No parecen reales. Son caballos del infierno.
No es ya ruido. Es un fragor metálico.
Estridente. Chirriante. Se acercan.
Me van a pasar por encima.
No puedo hacer nada.
El terror me paraliza.
Olor nauseabundo a flores podridas,
algas podridas, peces podridos.
Mis manos buscan algo sólido,
pero todo es líquido,viscoso, escurridizo.
No hay donde aferrarse.
Es podredumbre, fango, lodo, sangre negra.
Llegan. Llegan. Ahí están.
Llegan con ojos de fuego centelleante.
Me pasan por encima.
No siento dolor. Solo miedo.
Es el tiro en la nuca.
Solo veo rojo sangre.
Solo oigo chirriar de metal.
Solo huelo la peste de la sangre.
Solo toco algas podridas.
Solo puedo gritar.
Grito.
Emito aullidos dentro de mi.
Son aullidos de silencio.
Ruido de temblor de la tierra.
Aún más encendido el cielo.
Es el cerebro que estalla.
Es el demonio precipitando al infierno.
Es el fragor de la violencia.
Y se van. Se van corriendo.
Luego llega el silencio. La paz.
Todo está dentro de la cabeza.
Es el caos en la cabeza.
Son las balas dentro de la cabeza.
Debían llegar. Llegaron.
Es el sueño de la Razón
que genera monstruos.
Es la muerte por tiro en la cabeza.


EN MEMORIA DE LAS VÍCTIMAS
DEL TERRORISMO.

TRANSFERENCIA VITAL

( El amor es un Arco iris)

No busques mi tumba
porque no estoy ni en el polvo
que sí está ahí,
pero no es de mi más nada.

De mi quedó todo guardado
en mi memoria
y el polvo
no alberga memoria.

Lo sé que tú,
niño que en el bolsillo
llevas estrellas
albergas mi memoria en la tuya.

Aunque ahí dejaste rosas,
mi yo ya no está ahí,
está en tu carne, tu sangre,
está en tu alma.

Ahí estoy en tus genes,
igual que las estrellas en tu bolsillo,
en tí mi memoria,
nada de mi en el polvo.

Niño que mi mano albergas,
entre tus dedos
guardas trenzada
también mi alma.

A mi nieto Javier,
niño que lleva estrellas en su bolsillo.
Enero de 2011

LA VIEJA BRUJA CON SU SACO DE MENTIRAS

(La mentira en la Negra Flor del Mal)

Se marcha la vieja bruja,
se marcha ya
con sus zapatos rotos
y el raído delantal.
Atónitos nos deja
ahora que ya no está
y se lleva en su saca
toda verdad.
Se ríe y se ríe
envuelta en su fetidez,
allá va,
va con su carga
arrebatada.
Robada la verdad,
todo es ya mentira,
convertidos
en falsos los sueños,
mendaces sus palabras,
creadora de falacias
¿Qué queda?
Quedan los relámpagos
que ciegan,
los rayos
que paralizan,
queda
el alma vacía.
Vuela la bruja,
vieja de discordia,
vuela con su saca mortal,
asesina de ilusiones
reina de la mentira.
Pellejos deja atrás
que no personas vivas.
Ladrona de almas
¿Donde vas?

Francisco de Goya .BRUJAS.(serie de su Pintura Negra)

LA LUZ QUE NOS ENVUELVE

( La luz resplandece)

Luz que rompe
nuestra negra noche,
luz que ilumina
nuestro caminar incierto,
luz que calienta
nuestro corazón helado,
luz que ampara
nuestra insignificancia,
luz que envuelve
nuestro pensamiento parado,
luz que abraza
nuestro doliente vivir,
luz que viene a amar
en nuestro dique seco,
luz que abraza
ésta cansada humanidad,
luz portadora de esperanza,
luz que resplandece
en nuestra humana soledad
gracias por estar aquí
siempre
y sobre todo
hoy que es Navidad.

(de Alicia Redel)
NAVIDAD

pintura: NAVIDAD

Georges de la Tour

Francia S.XVII

MI MAMÁ EL ÁNGEL EXTERMINADOR

(La flor negra del mal)

Mamá
siempre me pareces un ángel,
aunque ésta mañana
he visto en tu cara pálida
en esos tus ojos azules,
en esa tu boca obstinada
como un viento gélido
atravesar el cielo de tus ojos.
Mamá
yo estaba desnudo
envuelto en mi toalla
observándote llenar la bañera,
cuando vi como un rayo
atravesar tu mirada azul
y cargarse tus pupilas
con nubarrones de tormenta.
Mamá,
tu cara de ángel rubio
ya no era igual
cuando cogiste mi maleta roja
y la fuiste llenando despacio
con mis cuadernos y libros
mis lápices y la goma de borrar,
los tebeos y los cromos,
mis vaqueros y camisetas
mi colección de insectos
y hasta mi reloj digital.
Mamá,
veo tu cara de ángel rubio
contraída con rara mueca
y colérica mirada
¿Porqué mamá?
Y el rayo cruza el azul
de tus ojos
¿porqué mamá?
Cuando me aferras por el cuello
y me hundes en el agua
!No me gusta el juego mamá!
Te grito y te grito
Pero el rayo azul de tus ojos,
tu mueca encolerizada,
tus cabellos rubios de ángel,
mamá,
es lo único que veo
desde debajo del agua
entre mi ahogo y mi gritar.
Después desapareces,
mamá,
después la nada,
mamá.
Aún oigo tu respiración
acelerada
que no veo ya tu mirada,
cuando en mi roja maleta
me colocas
entre mis libros y tebeos
y mi reloj digital.
Adiós, mamá.

DEDICADO AL NIÑO CÉSAR
ASESINADO POR SU MADRE MÓNICA JUANATEY
Y ABANDONADO EN UNA MALETA ROJA
EN MAHÓN AÑO 1008.

CAMINANDO HACIA EL INFIERNO DE LA MANO DE MAMÁ

(EL DESAMOR ES LA NEGRA FLOR DEL MAL)

Traqueteando el viejo tranvía va ,
y mientras atraviesa la ciudad ,
todo él desvencijado
y con los asientos sin arreglar,
deja en las desoladas paradas
a los pocos viajeros que se dispersan
por las antiguas calles
con farolas sin luz alineadas.
Llegado a la parada final ,
el conductor de ojos sombríos
nos invita a bajar.
Así, mano en la mano,
atravesamos descampados periféricos
de la ciudad fría y desierta
donde no se encuentra ánima viva
sino hojas de periódico amarillas
transportadas por el viento.
Mano en la mano,
vamos pisando botellas rotas,
basura, bicicletas retorcidas,
muñecas sin ojos,zapatos viejos,
polvo y ceniza,
ratas y cucarachas.
De la ciudad desolada,
mano en la mano,
caminamos por gélido páramo,
al final se adivina tras la niebla
el bosque siempre sombrío
donde en mis sueños me pierdo.
Entre los negros árboles
ni cantan los pájaros
ni la brisa mueve las ramas,
está todo como pintado,
sin olor, sin ruido ni vida.
Y mientras se avanza,
siempre mano en la mano,
se oyen a lo lejos
gritos de dolor,
chirriar de metales,
crujir de roto cristal,
aullidos de lobo

cuyo eco se repite

en la distancia.
Al llegar a la escalera caracol,
mano en la mano,
bajando peldaño a peldaño
entre la pared manchada
de vómito y sangre
aumenta el ruido ensordecedor,
chirridos, crujidos, aullidos,
maldiciones, golpes y bofetadas.
De repente he aquí la puerta,
nada más que esa misteriosa puerta,
que despacio se abre
por portero de mirada brillante
con la mano tendida.
La mano que la mía sostiene
a la otra mano me entrega,
ahí me quedo ante el extraño ser
que me invita sonriendo a entrar.
!Bienvenida al infierno! Me dice.
!Qué raro-le digo-el infierno me lo dejé atrás!
No puede ser éste.
No te preocupes, niña, que será
más o menos igual pero no peor,
así le dijimos a tu mamá
cuando aquí te entregó.

DEDICADO:
A los hijos no amados.
A los hijos abandonados.
A los hijos olvidados en el camino.
PARA QUE DIOS LOS RECOJA EN EL INFIERNO.

EL MURO DE MI SUEÑO

(EL MISTERIO ES OPALESCENTE)

En el sueño que se repite
el muro está siempre ahí,
no importa el lugar
ni tampoco el tiempo.
Está ahí tras atravesar playas
de olas encrespadas
donde graznan las gaviotas
empujadas por el viento.
Está ahí en medio de bosques
sombríos y oscuros
cuyo suelo apenas
puede tocar el sol.
El muro alto e imponente
se yergue misterioso
impidiéndome de avanzar,
áspero y gris es
como pregunta sin respuesta
en la cumbre de montaña
o en una sima marina,
a veces revestido de musgo
o acariciado por algas,
resistiendo al viento
o azotado por la nieve.
El muro atraviesa una ciudad
o pasa a través de las nubes,
o lo veo al fondo del jardín
o me parte a mi por la mitad.
Dividida en dos por el muro
con un ojo veo relucir el sol
con el otro negra oscuridad.
En el muro de mi sueño
estoy en parte aquí
y en parte allá.
El muro me atraviesa
o impide caminar
es un enigma, un misterio,
un algo que hace vagar
sin ningún destino,
hoja seca que baila
trasportada por el aire
y se le queda pegada
mientras sopla el viento
para luego caer
y marchitarse en el suelo.

ANIVERSARIO

(La pena es violeta)

Te fuiste sin un adiós,
te fuiste
con el corazón vacío
por las palabras no oídas,
por las palabras no pronunciadas,
por las lágrimas no vertidas.
Al cerrar los ojos
no te acompañó
ni una sola imagen,
ni una caricia,
ni un susurro de amor,
ni una mano querida.
Te fuiste envolviéndote
la húmeda niebla,
y te sumiste en ese olvido
cubierto de tierra,
única compañera,
única amiga
de los muertos,
más muertos,
que todos los muertos,
esos muertos solos,
solos como tú.
Espero que la tierra
te abrace
y te sea amiga,
y que allá en el otro lado
por lo menos
un ángel haya ido
a esperarte ,

un ángel amigo

de los seres solitarios
de esos solos tan solos

a los que no despide nadie.
Quizá ahora donde estás
puedas sentir esas palabras
por ti y por mi nunca
ni dichas ni oídas
y también el beso leve,
húmedo de lágrimas
posado en una frente ya fría,
cuando ya no podías apreciarlo,
de una hija siempre lejana,
que hoy se hunde en la propia pena.
Pena tardía la mía,
pena por tu solitaria vida,
pena por esa lugar
que no ocupaste en mi vida
pena por nuestra incapacidad
de comunicarnos nuestra pena.

RECORDANDO A MI PADRE